Deja de Intentar Hacer que Fetch Pase

Estás en una fiesta chida en Polanco, con el bullicio de la ciudad latiendo como un corazón acelerado. Las luces neón parpadean sobre las mesas llenas de botanas y chelas frías, y el aroma del mezcal ahumado se mezcla con el perfume dulce de las chicas que bailan al ritmo del reggaetón. Te sientes viva, con ese vestido negro ceñido que resalta tus curvas, el sudor ligero perlándote la piel bajo las luces calientes. Ahí lo ves: un wey alto, moreno, con ojos cafés que brillan como obsidiana y una sonrisa pícara que te hace cosquillas en el estómago.

Se acerca con un trago en la mano, su colonia amaderada invadiendo tu espacio personal de la mejor manera. —Hola, güeyita, ¿qué onda? dice con voz grave, ronca por el humo del cigarrito que acaba de apagar. Platican de tonterías, de la pinche vida en la CDMX, y de repente sale el tema de las pelis ochenteras. Tú sueltas la bomba:

Stop trying to make fetch happen

, imitando a Regina George con tu mejor acento gringo. Él se ríe a carcajadas, su pecho subiendo y bajando, y te contesta: —Neta, wey, pero si fetch suena chido para algo más... interesante.

El coqueteo prende como yesca. Sus dedos rozan tu brazo al pasarte la chela, un toque eléctrico que te eriza la piel. Sientes el calor subiendo por tus muslos, el pulso acelerado en tu cuello. ¿Por qué no vienes a mi depa? Está aquí cerquita, propone, y tú, con el mezcal zumbando en las venas, asientes. Salen tomados de la mano, el aire nocturno fresco besando tu piel caliente, el tráfico zumbando como un fondo perfecto para esa tensión que ya palpita entre ustedes.

Acto dos: la escalada

El departamento es un sueño urbano: ventanales del piso al techo con vista al skyline de Reforma, muebles de piel suave y una cama king size que invita al pecado. Pone música suave, algo de Natalia Lafourcade mezclado con beats sensuales, y saca una botella de tequila reposado. Se sientan en el sofá, piernas rozándose, y él busca en su cel el clip de Mean Girls. Ríen viéndolo, pero sus ojos no se despegan de ti. —Mira, ya ves, stop trying to make fetch happen, dices juguetona, pero él se acerca, su aliento cálido con notas de tequila en tu oreja: —Yo sí voy a hacer que fetch pase esta noche, carnala.

El primer beso es fuego lento. Sus labios carnosos capturan los tuyos, su lengua explorando con hambre contenida, saboreando el dulzor de tu gloss de fresa. Tus manos suben por su camisa, sintiendo los músculos duros bajo la tela, el calor de su piel irradiando. Él gime bajito, un sonido gutural que vibra en tu pecho, y te empuja suave contra el respaldo.

¡Pinche wey, me está volviendo loca este calor que me sube por el ombligo!

piensas, mientras sus dedos trazan la curva de tu cadera, bajando el zipper de tu vestido con deliberada lentitud.

El vestido cae como una cascada negra, dejando tu cuerpo expuesto al aire acondicionado que eriza tus pezones. Él te mira como si fueras un manjar, ojos oscuros devorándote. —Estás riquísima, güey, murmura, y sus manos grandes cubren tus senos, amasándolos con ternura experta. Sientes el pulgar rozando el pezón endurecido, un placer agudo que te hace arquear la espalda. Baja la boca, lamiendo, chupando, el sonido húmedo de su lengua contra tu piel llenando la habitación. Hueles su sudor limpio, masculino, mezclado con tu aroma de excitación que ya moja tus bragas de encaje.

Lo empujas al piso, desabrochando su jeans con dedos temblorosos. Su verga sale dura, palpitante, gruesa y venosa, oliendo a deseo puro. La tocas, piel aterciopelada sobre acero, y él gruñe: —Sí, así, mámale. Te arrodillas, el piso frío contra tus rodillas, y la lames desde la base, saboreando la sal de su pre-semen. Él enreda los dedos en tu pelo, guiándote sin forzar, jadeos roncos escapando de su garganta.

¡Neta, qué chingón sabor, como tequila con limón!

Tu clítoris palpita, exigiendo atención, así que te levantas, quitándote las bragas empapadas.

Él te carga a la cama, su cuerpo pesado cubriéndote, piel contra piel resbaladiza de sudor. Dedos expertos encuentran tu entrada, húmeda y lista, deslizándose adentro con un shluck obsceno. Gimes alto, uñas clavándose en su espalda, mientras él bombea lento, curvando para rozar ese punto que te hace ver estrellas. —Estás chorreando, mi amor, dice, voz entrecortada, y acelera, el sonido de carne mojada llenando el aire. Tensionas, el orgasmo building como una ola en el Pacífico, pero él se detiene, sonriendo pícaro: —No tan rápido, quiero hacer fetch primero. Ríes, jadeante:

Stop trying to make fetch happen, pendejo

, pero el juego solo aviva el fuego.

Cambia de posición, tú encima, montándolo como amazona. Su verga te llena, estirándote deliciosamente, cada embestida rozando tu clítoris. Sudor gotea de su pecho al tuyo, salado en tu lengua cuando lo lames. Sus manos aprietan tus nalgas, guiando el ritmo, caderas chocando con palmadas rítmicas. —¡Más duro, wey! ¡Chíngame! exiges, y él obedece, gruñendo como bestia. El olor a sexo impregna todo, almizcle y almizcle, tu jugo corriendo por sus bolas.

Acto tres: la liberación

El clímax llega como tormenta. Tus paredes se aprietan alrededor de él, espasmos violentos sacudiendo tu cuerpo, un grito ahogado escapando mientras olas de placer te barren. Él te sigue segundos después, corriéndose dentro con un rugido, calor líquido llenándote, pulsos que sientes en lo más hondo. Colapsan juntos, pechos agitados, piel pegajosa y reluciente. El silencio roto solo por respiraciones entrecortadas y el zumbido lejano de la ciudad.

Se quedan así, enredados, su mano trazando círculos perezosos en tu espalda. Hueles a él, a ustedes, un perfume íntimo que embriaga. —Ves, fetch pasó, bromea bajito, y tú ríes suave, besando su cuello.

Este wey no es pendejo, neta me conquistó con su juego tonto.

Hablan en susurros de nada y todo, de repetir la noche, de cómo la frase de una peli vieja los unió en este éxtasis. Duermes en sus brazos, el corazón latiendo en sintonía, con el eco juguetón de stop trying to make fetch happen flotando en tu mente como promesa de más noches calientes.